Intim

Mit einem unnachahmlichen Mix aus Mustern in verschiedenen Stoffschichten steht sie da. Auf Socken. Winzig. Kaum eine Handbreit reicht sie über die Chorschranke, den Rücken vom Alter gebeugt, ein Tuch fest in östlich-bäuerlicher Manier um den Kopf gebunden. Der Kopf lehnt an den blau-weissen Kacheln, und wären die Arme länger – sie würde die Säule umarmen. Der kleine Körper streckt sich nach der Marienikone, dessen Höhe die Finger nur mühsam erreichen. Vom Silber am Ikonenrand führt sie die Finger an den Mund und zurück an das Metall. Dass rundherum ein paar Dutzend Seminaristen in roter Chorkleidung durch den Kirchenraum ziehen, dass goldgewandete Nachwuchskleriker mit mächtigem Schwung die schellenden Weihrauchfässer in Richtung der Gläubigen schwingen und dann und wann ein ranghöheres Hierarchiemitglied auf der Suche nach Respektsbekundungen entlang der Betenden streift – das alles scheint sie nicht einmal wahrzunehmen in ihrer innigen Anbetung von Mutter und Kind. Auf seinem Weg aus der Sakristei in die Kapelle streicht ein Priester der Alten energisch über das betuchte Haupt. Wie in längst vergangenen Zeiten.